(Eine WG-Küche. Tilda, zwanzig, mit sehr kurzen, schief geschnittenen Haaren, sitzt am Tisch. Vor ihr ein zerknittertes Anzeigenblatt und ein Handy auf Lautsprecher.)
- Nein, ich bin ruhig. Ich bin total entspannt.
- Ich hab nur gerade meine Woche verbrannt.
- Am Montag lag das Blatt im Flur, wie immer,
- ich nehm es mit, ich les es in mein Zimmer:
- „Für Fische: Trennen Sie sich jetzt von Altem.“
- Ich dacht an meinen Ex. Doch dann an Falten,
- an Spliss, an Pony, an das ganze Haar.
- Ich griff zur Schere. Jetzt siehst du, wie es war.
(Sie zeigt auf ihre Haare.)
- Am Dienstag stand: „Sagen Sie, was Sie stört.“
- Ich hab dem Paul, der morgens Schlager hört
- und unter Dusche singt, ganz klar gesagt:
- Du triffst nicht einen Ton. Er war verzagt.
- Am Mittwoch: „Gönnen Sie sich etwas Süßes.“
- Ich aß zwei Torten. Das war kein Genießen.
- Am Donnerstag: „Kein Lernen. Venus ruht.“
- Ich hab nicht nachgedacht. Ich fand das gut.
- Und Freitag, heute, Biochemie, Klausur.
- „Heut zählt nicht Wissen. Heute zählt Glück nur.“
- Ich saß im Hörsaal, Haare wie ein Igel,
- mein Blatt so leer wie ein beschlagner Spiegel.
(Pause. Sie hört zu.)
- Ja, wer schreibt so was? Das hab ich mich gefragt.
- Ich hab im Impressum nachgeschaut. Da sagt
- die Zeile ganz klein unten, kaum zu sehn:
- „Horoskop: P. Lindner.“ Kannst du das verstehn?
- P. Lindner. Paul. Mein Paul. Der Schlagerpaul.
- Der schreibt das nebenbei. Für Geld. Ganz faul.
- Er hat es letzte Woche, voller Gram,
- geschrieben, als ich ihm den Joghurt nahm.
(Sie steht auf. Draußen hört man eine Dusche und jemanden singen.)
- Er singt schon wieder. Hörst du das? Und wie.
- Er ist ein Widder. Das vergess ich nie.
- Ich hab sein Passwort. Und ich schreib, ganz stumm:
- „Für Widder: Duschen Sie die Woche stumm.“
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Ende des Textes
