Frau Alving und Pastor Manders: „Gespensterartig“

Dass Sie aber zu sagen wagen, es sei nur Feigheit Ihrerseits – –!

Jetzt sollen Sie hören, wie ich es meine! Ich bin furchtsam und scheu, weil in mir etwas von diesem Gespensterartigen steckt, das ich niemals so recht loswerden kann.

Wie nannten Sie es?

Gespensterartig. Als ich Regine und Oswald da drinnen hörte, war mir’s, als sähe ich Gespenster vor mir. Aber ich glaube beinahe, Pastor Manders, wir alle sind Gespenster. Es ist nicht allein das, was wir von Vater und Mutter geerbt haben, das in uns umgeht. Es sind allerhand alte, tote Ansichten und aller mögliche alte Glaube und dergleichen. Es lebt nicht in uns; aber es steckt in uns und wir können es nicht loswerden. Wenn ich nur eine Zeitung in die Hand nehme, um daraus zu lesen, so ist’s mir schon, als sähe ich die Gespenster zwischen den Zeilen umherschleichen. Im ganzen Lande müssen Gespenster leben. Mir ist’s, als müssten sie so dicht sein, wie der Sand am Meer. Und dann sind wir alle miteinander ja so gottsjämmerlich lichtscheu.

Aha! Da haben wir also die Ausbeute Ihrer Lektüre. Schöne Früchte in der Tat! O, diese abscheulichen, aufrührerischen, freigeistigen Schriften!

Sie irren, lieber Pastor. Sie selbst sind der Mann, der mich zum Denken geführt hat, und dafür danke ich Ihnen!

Ich!

Ja; als Sie mich in das hineinzwängten, was Sie Pflicht und Schuldigkeit nannten; als Sie das als recht und wahr lobpriesen, wogegen meine ganze Seele sich als etwas Widerliches empörte. Da war es, dass ich Ihre Lehren an meinem eigenen Saum prüfen wollte. Nur einen einzigen, kleinen Stich gedachte ich aufzuziehen; aber als ich den gelöst hatte, riss das Ganze auf. – Und da sah ich, dass alles nur Maschinennähterei sei!

Sollte das der Gewinn aus dem schwersten Kampf meines Lebens gewesen sein?

Nennen Sie es lieber Ihre traurigste Niederlage!

Es war der größte Sieg meines Lebens, Helene; der Sieg über mich selbst.

Es war ein Verbrechen gegen uns beide.

Dass ich Ihnen gebot und sagte: »Weib, geh’ heim zu deinem angetrauten Gatten,« als Sie wie im Wahnsinn zu mir kamen und riefen: »hier bin ich, nimm mich!« War das ein Verbrechen?

In meinen Augen, ja!

Wir verstehen einander nicht.

Wenigstens jetzt nicht mehr.

Niemals, – niemals, nicht einmal in meinen geheimsten Gedanken habe ich anders an Sie gedacht, als an die Gattin meines Freundes.

Glauben Sie selbst das?

Helene –!

Man verliert sich selbst so leicht aus dem Gedächtnis!

Ich nicht. Ich bin derselbe, der ich immer war.

Ja, ja, ja; – sprechen wir nicht mehr von alten Zeiten. Jetzt sitzen Sie bis über die Ohren in Kommissionen und Ämtern; und ich gehe hier umher und kämpfe mit sichtbaren und unsichtbaren Gespenstern.