Hans Karl und Helene: „Ich bin hier zu Haus“

Helen, Sie sind noch hier?

Ich bin hier zu Haus.

Sie sehen anders aus als sonst. Es ist etwas geschehen!

Ja, es ist etwas geschehen.

Wann, so plötzlich?

Vor einer Stunde, glaub’ ich.

Etwas Unangenehmes?

Wie?

Etwas Aufregendes?

Ah ja, das schon.

Etwas Irreparables?

Das wird sich zeigen. Schauen Sie, was dort liegt.

Dort? Ein Pelz. Ein Damenmantel scheint mir.

Ja, mein Mantel liegt da. Ich hab’ ausgehen wollen.

Ausgehen?

Ja, den Grund davon werd’ ich Ihnen auch dann sagen. Aber zuerst werden Sie mir sagen, warum Sie zurückgekommen sind. Das ist keine ganz gewöhnliche Manier.

Es macht mich immer ein bisserl verlegen, wenn man mich so direkt was fragt.

Ja, ich frag’ Sie direkt.

Ich kann’s gar nicht leicht explizieren.

Wir können uns setzen. (Sie setzen sich)

Ich hab’ früher in unserer Konversation – da oben, in dem kleinen Salon –

Ah, da oben in dem kleinen Salon.

Ja, freilich, in dem kleinen Salon. Ich hab’ da einen großen Fehler gemacht, einen sehr großen.

Ah?

Ich hab’ etwas Vergangenes zitiert.

Etwas Vergangenes?

Gewisse ungereimte, rein persönliche Sachen, die in mir vorgegangen sind, wie ich im Feld draußen war, und später im Spital. Rein persönliche Einbildungen, Halluzinationen, sozusagen. Lauter Dinge, die absolut nicht dazu gehört haben.

Ja, ich versteh’ Sie. Und?

Da hab’ ich Unrecht getan.

Inwiefern?

Man kann das Vergangene nicht herzitieren, wie die Polizei einen vor das Kommissariat zitiert. Das Vergangene ist vergangen. Niemand hat das Recht, es in eine Konversation, die sich auf die Gegenwart bezieht, einzuflechten. Ich drück’ mich elend aus, aber meine Gedanken darüber sind mir ganz klar.

Das hoff’ ich.

Es hat mich höchst unangenehm berührt in der Erinnerung, sobald ich allein mit mir selbst war, dass ich in meinem Alter mich so wenig in der Hand hab’ – und ich bin wieder gekommen, um Ihnen Ihre volle Freiheit, pardon, das Wort ist mir ganz ungeschickt über die Lippen gekommen – um Ihnen Ihre volle Unbefangenheit zurückzugeben.

Meine Unbefangenheit – mir wiedergeben?

(unsicher, will aufstehen)

Also das haben Sie mir sagen wollen – über Ihr Fortgehen früher?

Ja, über mein Fortgehen und natürlich auch über mein Wiederkommen. Eines motiviert ja das andere.

Aha. Ich dank’ Ihnen sehr. Und jetzt werd’ ich Ihnen sagen, warum Sie wiedergekommen sind.

Sie mir?

Sie sind wiedergekommen, weil ... ja! es gibt das! gelobt sei Gott im Himmel! (Sie lacht) Aber es ist vielleicht schade, dass Sie wiedergekommen sind. Denn hier ist vielleicht nicht der rechte Ort, das zu sagen, was gesagt werden muss – vielleicht hätte das – aber jetzt muss es halt hier gesagt werden.

Oh mein Gott, Sie finden mich unbegreiflich. Sagen Sie es heraus!

Ich verstehe alles sehr gut. Ich versteh’, was Sie fortgetrieben hat, und was Sie wieder zurückgebracht hat.

Sie verstehen alles? Ich versteh’ ja selbst nicht.

Wir können noch leiser reden, wenn’s Ihnen recht ist. Was Sie hier hinausgetrieben hat, das war Ihr Misstrauen, Ihre Furcht vor Ihrem eigenen Selbst – sind Sie bös?

Vor meinem Selbst?

Vor Ihrem eigentlichen tieferen Willen. Ja, der ist unbequem, der führt einen nicht den angenehmsten Weg. Er hat Sie eben hierher zurückgeführt.

Ich versteh’ Sie nicht, Helen!

Hart sind nicht solche Abschiede für Sie, aber hart ist manchmal, was dann in Ihnen vorgeht, wenn Sie mit sich allein sind.

Sie wissen das alles?

Weil ich das alles weiß, darum hätt’ ich ja die Kraft gehabt und hätte für Sie das Unmögliche getan.

Was hätten Sie Unmögliches für mich getan?

Ich wär’ Ihnen nachgegangen.

Wie denn »nachgegangen«? Wie meinen Sie das?

Hier bei der Tür auf die Gasse hinaus. Ich hab’ Ihnen doch meinen Mantel gezeigt, der dort hinten liegt.

Sie wären mir – ? Ja, wohin?

Ins Kasino oder anderswo – was weiß ich, bis ich Sie halt gefunden hätte.

Sie wären mir, Helen – ? Sie hätten mich gesucht? Ohne zu denken, ob – ?

Ja, ohne an irgend etwas sonst zu denken. Ich geh’ dir nach – Ich will, dass du mich –

Sie, du, du willst? (Für sich) Da sind wieder diese unmöglichen Tränen! (Zu ihr) Ich hör’ Sie schlecht. Sie sprechen so leise.

Sie hören mich ganz gut. Und da sind auch Tränen – aber die helfen mir sogar eher, um das zu sagen –

Du – Sie haben etwas gesagt?

Dein Wille, dein Selbst; versteh’ mich. Er hat dich umgedreht, wie du allein warst, und dich zu mir zurückgeführt. Und jetzt –

Jetzt?

Jetzt weiß ich zwar nicht, ob du jemand wahrhaft liebhaben kannst – aber ich bin in dich verliebt, und ich will – aber das ist doch eine Enormität, dass Sie mich das sagen lassen!

Sie wollen von mir –

Von deinem Leben, von deiner Seele, von allem – meinen Teil! (Eine kleine Pause)

Helen, alles, was Sie da sagen, perturbiert mich in der maßlosesten Weise um Ihretwillen, Helen, natürlich um Ihretwillen! Sie irren sich in Bezug auf mich, ich hab’ einen unmöglichen Charakter.

Sie sind, wie Sie sind, und ich will kennen, wie Sie sind.

Es ist so eine namenlose Gefahr für Sie.

(schüttelt den Kopf)

Ich bin ein Mensch, der nichts als Missverständnisse auf dem Gewissen hat.

Ja, das scheint.

Ich hab’ so vielen Frauen weh getan.

Die Liebe ist nicht süßlich.

Ich bin ein maßloser Egoist.

Ja? Ich glaub nicht.

Ich bin so unstet, nichts kann mich fesseln.

Ja, Sie können – wie sagt man das? – verführt werden und verführen. Alle haben Sie sie wahrhaft geliebt und alle wieder im Stich lassen. Die armen Frauen! Sie haben halt nicht die Kraft gehabt für Euch beide.

Wie?

Begehren ist Ihre Natur. Aber nicht: das – oder das – sondern von einem Wesen: alles – für immer! Es hätte eine die Kraft haben müssen, Sie zu zwingen, dass Sie von ihr immer mehr und mehr begehrt hätten. Bei der wären Sie dann geblieben.

Wie du mich kennst!

Nach einer ganz kurzen Zeit waren sie dir alle gleichgültig, und du hast ein rasendes Mitleid gehabt, aber keine große Freundschaft für keine: das war mein Trost.

Wie du alles weißt!

Nur darin hab’ ich existiert. Das allein hab’ ich verstanden.

Da muss ich mich ja vor dir schämen.

Schäm’ ich mich denn vor dir? Ah nein. Die Liebe schneidet ins lebendige Fleisch.

Alles hast du gewusst und ertragen –

Ich hätt’ nicht den kleinen Finger gerührt, um eine solche Frau von dir wegzubringen. Es wär’ mir nicht dafür gestanden.

Was ist das für ein Zauber, der in dir ist. Gar nicht wie die andern Frauen. Du machst einen so ruhig in einem selber.

Du kannst freilich die Freundschaft nicht fassen, die ich für dich hab’. Dazu wird eine lange Zeit nötig sein – wenn du mir die geben kannst.

Wie du das sagst!

Jetzt geh, damit dich niemand sieht. Und komm bald wieder. Komm morgen, am frühen Nachmittag. Die Leut’ geht’s nichts an, aber der Papa soll’s schnell wissen. – Der Papa soll’s wissen – der schon! Oder nicht, wie?

Es ist das – mein guter Freund Poldo Altenwyl hat seit Tagen eine Angelegenheit, einen Wunsch – den er mir oktroyieren will: er wünscht, dass ich, sehr überflüssigerweise, im Herrenhaus das Wort ergreife –

Aha –

Und da geh’ ich ihm seit Wochen mit der größten Vorsicht aus dem Weg – vermeide mit ihm allein zu sein – im Kasino, auf der Gasse, wo immer –

Sei ruhig – es wird nur von der Hauptsache die Rede sein – dafür garantier’ ich. – Es kommt schon jemand: ich muss fort.

Helen!

Du! Leb wohl! (Nimmt den Mantel auf und verschwindet durch die kleine Tür links)