(Die Backstube einer kleinen Bäckerei, vier Uhr morgens. Tarek, siebzehn, steht am Arbeitstisch und formt Brötchen. Hinter ihm schiebt die Meisterin Bleche in den Ofen. Er sieht sie nicht an.)
Frau Reimann. Ich wollt Ihnen was sagen. Nicht jetzt. Also doch, jetzt, weil später kommt der Lieferwagen, und dann ist wieder keine Zeit.
Ich hab mir das überlegt. Wirklich lange. Seit den Herbstferien.
(Er legt ein fertiges Brötchen auf das Blech und nimmt das nächste Teigstück.)
Meine Freunde gehen um diese Zeit gerade ins Bett. Ich steh auf, wenn die heimkommen. Letzte Woche hab ich um halb drei an der Haltestelle den Jannis getroffen, der kam von einer Party, und er hat gesagt: Ey, Tarek, du riechst nach Frühstück. Alle haben gelacht. Ich auch.
Und Melis hat Schluss gemacht. Nicht wegen der Bäckerei, sagt sie. Aber ich bin halt samstags um neun Uhr abends auf ihrem Sofa eingeschlafen. Zweimal. Beim zweiten Mal hat sie mich zugedeckt und ist allein ins Kino gegangen.
(Pause. Er formt weiter, schneller.)
Mein Vater sagt, ich soll durchhalten, weil er damals auch durchgehalten hat. Auf dem Bau. Der hat Rücken seit zwanzig Jahren. Ich will nicht durchhalten. Ich will was machen, wo ich nicht durchhalten muss.
(Er hält inne und sieht auf das Blech vor sich. Zwölf Brötchen, alle gleich groß, alle mit demselben sauberen Schluss.)
Die sind gut, oder? (Leise.) Im September konnte ich das nicht. Da sahen die aus wie Kartoffeln. Sie haben gesagt, das kommt mit den Händen, nicht mit dem Kopf. Ich hab gedacht, das sagen Sie nur so.
(Er wischt sich das Mehl von den Fingern.) Die Dinger hier isst gleich irgendwer. Jemand, der zur Frühschicht muss. Oder ein Kind auf dem Schulweg. Und der weiß nicht, dass die von mir sind. Das ist komisch. Das ist eigentlich ganz schön.
(Er nimmt das nächste Teigstück.)
Ich wollte eigentlich kündigen. (Pause.) Können wir das im Sommer noch mal besprechen?
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